Hermosa historia

 

Hace poco más de un mes que leí Reliquia, el último libro publicado por el autor y por el que yo le he conocido. Que tan pronto vuelva sobre su obra es una señal de lo mucho que me gustó.

El que ahora comento no tiene nada que ver en sus temas con el anterior y yo diría que tampoco mucho con el estilo salvo en dos cosas: la buena escritura y la sensibilidad con la que trata a sus personajes.

Esta es una historia fundamentalmente de amistad, de la relación entre los dos protagonistas principales Rita y Líton, dos jóvenes de algo más de veinte años que viven separados, o en algunos momentos juntos, en la Colonia, el pueblo o la ciudad (así, en genérico, porque no hay mayores especificaciones de lugar como tampoco de tiempo; ni falta que hace, añadiría yo). Ambos tienen cada uno por su cuenta relaciones amorosas con Félix y René respectivamente, pero ninguna de estas fructifica ni dura demasiado. Por encima está esa amistad.

Hay también referencias a otros aspectos como el clima, la sequía o los incendios que dejan una sensación de un mal momento para la vida que, por otra parte, tampoco resulta fácil. Rita trabaja cosiendo en algún taller de confección y Líton está en el Servicio (militar aunque no se exprese de forma demasiado explícita) desde el que sale a apagar los incendios.

Ahora bien, la clave de la novela está en lo que plantea el autor en el siguiente fragmento:

“Ahora Rita le explica, mientras cruzan el puente -no hay río-, que la clave de los libros buenos es que saben escoger los hechos sin narrarlos, que no hace falta que cuenten gran cosa, si son buenos, pero que decir una verdad sin decirla es muy difícil: los gestos, la forma de mirarse, los pensamientos repentinos, la atmósfera de los sitios”. (p. 143)

Efectivamente, esta es la clave desde luego de este libro que, por otra parte y como se dice en el texto, es lo que lo hace bueno. En él no hay una narración lineal, no se cuentan demasiadas cosas de forma clara y explícita, pero sí que se sugieren multitud de ellas y, además, a través de la creación de una particular atmósfera tanto física como psicológica.

También es muy importante el carácter fragmentario del libro. Los sucesos aparecen sin orden cronológico, pero sin que por eso el lector se pierda y, además, narrados tanto en primera como en tercera persona por diferentes narradores incluyendo hasta fragmentos del diario de Rita cuando tenía doce años.

Decía antes que la amistad es el motor de la historia, pero también aparece el amor del que Líton hace esta interesante y muy acertada reflexión:

“También resulta que del amor puedes decir pocas cosas, cuando estás dentro, porque todo se nubla con el velo de la emoción, y pocas cosas, cuando sales porque todo se nubla con el velo de la tristeza. Y, al final, uno acaba por no decir nada. Y puede que sea mejor. Seguramente es mejor. Mientras tanto, conservo su nombre: René”. (p. 13)

Un libro que tiene momentos muy hermosos y otros, bastantes, que producen tristeza. Eso sí, siempre con una magnífica escritura y con gran sensibilidad.

Desde luego es un libro muy recomendable y que me anima a seguir conociendo la obra de este escritor catalán que no ha cumplido aún los treinta años y ya tiene una obra significativa.

Hay una buena y muy completa reseña de Marc Peig en unlibroaldia.blogspot.com

 

Pol Guasch, En las manos el paraíso quema. Traducción Carlos Mayor.

 

Agradable sorpresa

 

 

Dos confesiones antes de empezar el comentario del libro: por un lado, no conocía a la periodista, nunca la había visto ni había leído nada de ella y lo más curioso es que mientras lo leía vi una intervención suya en la televisión desde Estados Unidos creo que a raíz de algo de Trump y, por otro lado, tengo que reconocer que a la compra del libro me movió más el morbo que cualquier otra consideración. Por eso titulo la entrada como “agradable sorpresa”, porque el libro no tiene morbo, es otra cosa.

Estévez lleva décadas viviendo en Los Ángeles e informando sobre lo que allí sucede especialmente en lo que se refiere a la actividad cinematográfica. Ha entrevistado a decenas de profesionales de ese mundillo, a actores sobre todo, y el libro es un fruto de ese trabajo de años.

Por sus páginas desfilan, entre muchos otros, G. Clooney, R. Goslin, Q. Tarantino, Sean Penn, Cameron Díaz, D. Moore, H. Ford, C. Eastwood, R. Redford, Lauren Bacall y los españoles A. Banderes. P. Cruz y hasta Pau Gasol.

A muchos los ha entrevistado bastantes veces ya que han intervenido en la promoción de muchas películas; a otros menos pero creo que con la mayoría de los que aparecen ha tenido ocasión de hablar más de una vez. Incluso mantiene relaciones de amistad con más de uno.

Los fragmentos de entrevista que va reproduciendo a lo largo del texto están muy bien elegidos porque permiten conocer facetas interesantes de los personajes. Así, por ejemplo, podemos conocer las opiniones políticas de gente como Clooeny o A. Jolie, quienes no se cortan para expresarlas con total libertad y claridad. Hay que decir que, por lo general, suele ofrecer las mejores facetas de prácticamente todos los que aparecen y suele tener hacia ellos una actitud positiva.

Aunque no creo que sea casual, algo que echo en falta es que en casi ninguna de las entrevistas pone la fecha en que se realizó. Algunas se pueden deducir por la película que estaba promocionando el entrevistado, pero me parece que hubiere sido útil poner en cada una el momento de su realización.

Estévez también nos pone en contacto con la vida de una ciudad tan compleja y difícil como es Los Ángeles de la que, aunque ya hemos visto muchos reportajes sobre ella, siempre quedan cosas por conocer.

Todo ello contado con una escritura clara y un estilo directo que hacen que la lectura sea muy entretenida.

Un libro recomendable sobre todo para aficionados al cine.

 

 

María Estévez. Esto es Hollywood. Luces, cámara y verdad: todo lo que se esconde tras el glamour de Los Ángeles.

 

Algo decepcionante

 

No hace mucho que leí y comenté Hamnet. Una novela magnífica con un personaje tratado de forma magistral. Eso me ha animado a seguir conociendo la obra de esta escritora y lo he hecho con este libro cogido un poco al azar. Se publicó en 2004, cuando O’Farrell tenía 32 años y es el tercero que publicaba, lo que seguramente tiene que ver con el resultado final.

El libro cuenta la historia de dos personajes: Stella y Jake. Dos jóvenes cercanos a la treintena que, por diversas razones, huyen en un momento determinado del lugar en que viven. Ella es hija de una italiana que vive en Escocia, y él de una británica que se fue a vivir a Hong Kong.

El libro está dividido en cuatro partes. En las tres primeras nos va contando diversos momentos de la vida de ambos, alternándolos por fragmentos y también en el tiempo. De esto resulta una estructura muy fragmentaria que, aunque permite seguir la historia, hace la lectura un tanto complicada sobre todo para quien, como es mi caso, tenga problemas de memoria. En la historia aparecen los padres de ambos e incluso también algo de sus abuelos. La cuarta y última parte es ya el momento en que confluyen y se encuentran los protagonistas en lo que para mí es lo peor de la novela ya que la convierte en una comedia romántica de estilo muy hollywoodiense.

De todo esto resulta que la novela tiene momentos brillantes como, para mi gusto, cuando narra la estancia en el colegio de Stella y su hermana Nina, otra de las protagonistas principales, momentos que se alternan con otros de escasa relevancia. Eso sí, siempre muy escrito, con frases muy cortas, en un estilo muy directo, lo mismo que sucede con los diálogos.

Desde luego, quien haya leído Hamnet encontrará un estilo y una narración muy diferente. Aunque ya apunta una buena escritura, le falta la sensibilidad y la profundidad psicológica de esa gran novela.

Creo que tendré que leer El retrato de casada que, dicen, es su otra gran novela.

 

Maggie O`Farrell, La distancia que nos separa. Traducción Concha Cardeñoso

 

Buen descubrimiento

 

No conocía a esta escritora, pero la tengo que añadir al grupo de magníficos escritores y escritoras irlandeses. En este blog hay ya muchos ejemplos y más que irán apareciendo porque algunos son bastante jóvenes y, por lo tanto, les quedan muchas historias que contar.

Johnston cuenta en este libro, a partir de la narración de Alexander, un joven “oficial y caballero”, una historia de amistad a través del tiempo. El libro, que se construye a partir de un in media res, comienza con Alexander preso. A partir de ahí va relatando momentos de su infancia y juventud con su relación con Jerry, un joven perteneciente a una clase social inferior. Cuando empieza la Primera Guerra Mundial ambos se incorporan al ejército británico. Uno como oficial y el otro como soldado.

Todo esto le sirve a la autora para, por un lado, mostrar aspectos de la formación del carácter en una etapa de la vida y, por otro lado, para hacer una fuerte crítica en varios temas. Así, el clasismo de la sociedad inglesa que se manifiesta claramente en la postura sobre todo de la madre de Alexander sobre su amistad con Jerry como se aprecia, por ejemplo, en el siguiente fragmento: 

“Las responsabilidades y las limitaciones de la clase en la que naces deben aceptarse. A fin de cuentas, fíjate en las ventajas. Una vez que aceptas las ventajas lo demás viene solo.” (p. 43)

También critica duramente la guerra en fragmentos como estos dos:

“ – Perros amaestrados. Eso es lo que somos, ni más ni menos. Un pequeño latigazo. Alguien menciona la palabra mágica, la Patrie, la Gloire, das Vaterland, los británicos nunca serán esclavos, y todos los perros amaestrados salen disparados y se matan unos a otros…” (p. 116)

 “  -    Somos hombres.

-        No para mí, no para el Estado Mayor, no para la Oficina de Guerra.

-        Si desde un principio nos hubieran considerado hombres tal vez no hubiera habido ninguna guerra” (p. 194)

O mostrando cómo es la vida de los soldados en las trincheras y las múltiples penalidades a las que son sometidos.

Otro tema que aparece de vez en cuando es el rechazo por parte de los oficiales ingleses de los soldados irlandeses de los que no terminan de fiarse.

Pero al margen de lo relevante de estos temas está la calidad literaria con que los trata la autora. Utiliza muy frecuentemente los diálogos cortos que resultan bastante creíbles y reflejan muy bien las distintas personalidades.

Por todo ello, es una novela muy recomendable de una escritora que tiene más obra traducida por lo que habrá que volver sobre ella.

Hay una buena reseña de Koldo en unlibroaldia.blogspot.com.

 

Jennifer Johnston, ¿Cuánto falta para babilonia? Traducción Lucía Barahona Lorenzo.

 

 

Sobre María Moliner

 

Neuman ya ha aparecido varias veces en este blog. Es muy buen escritor y muy creativo. En este caso pone su escritura al servicio de una idea: dar a conocer la vida y obra de María Moliner, la autora del Diccionario de uso del español, “El Moliner”.

Cuando digo al servicio quiero decir que todo el texto está escrito para darnos a conocer ambos aspectos de la persona y que, por lo tanto, no le preocupa ser especialmente creativo por lo que el libro está escrito de forma clara y ligera, buscando sobre todo que el lector conozca bien qué hizo Moliner, sin mayores recursos literarios.

La obra está dividida en cuatro partes que se ajustan cronológicamente a diversos momentos de la vida de la protagonista. Así:

 

1900-1930. Narra su infancia, juventud, estudios y primeros trabajos en el Archivo de Simancas y en la Universidad de Murcia como también su boda y sus dos primeros hijos.

1930-1950. Esta época se corresponde con la República, la Guerra civil y el primer franquismo. Está plenamente dedicada a las bibliotecas y completa su familia hasta los cuatro hijos.

1950-1972. Son los años en los que se dedica a la elaboración del Diccionario. La primera parte se publica en 1966 y la segunda al año siguiente. La autora dijo que había dedicado 15 años de su vida a ello.

1972-1975. Período en el que se va deteriorando su salud y va perdiendo la memoria, algo durísimo para alguien que la había utilizado tanto y con tan buenos resultados.

Como decía antes, Neuman va narrando paso a paso los diferentes momentos de esa vida y solo en la segunda parte introduce una modificación en la narración que consiste en ir reproduciendo alguna de las fichas que utilizó Moliner para la elaboración de su obra, una reproducción no exacta ya que el propio Neuman escribe en ellas algunas anotaciones analizando o comentado lo que estaba escrito. Estas fichas son muy interesantes para entender, por un lado, lo que pretendía la autora y, por otra parte, el ingente trabajo que llevó a cabo. En este sentido hay que decir que tardó quince años, pero que lo hizo en sus ratos libres y que hay que tener en cuenta que tenía cuatro hijos y que era mujer en los años centrales del siglo pasado con todo lo que eso significa.

Por cierto, en la colección de documentales Imprescindibles de rtve hay uno dedicado a María Moliner que completa muy bien lo que se cuenta en este libro, sobre todo en lo que respecta a la composición del diccionario y a lo útil que ha sido su uso para muchos escritores.

Para terminar reproduzco unos fragmentos del libro, centrados en la época de la guerra, por lo que muestran de la labor de la lexicógrafa como bibliotecaria en época tan difícil:

“A partir de ahora tendría el honor de comprar libros, revistas y diarios para la España republicana, difundir sus publicaciones e intercambiarlas con otros países. Le costaba creer la extraña posición en que se hallaba: trabajando por la unidad de las bibliotecas, sabiendo que nacían divididas y amenazadas.

(…)

Que los libros llegaran al frente adquirió una relevancia que María no había imaginado. En las trincheras la lectura parecía agudizar sus funciones, era lucha y descanso, defensa y consuelo, análisis y evasión, discurso colectivo y refugio íntimo”.

(p.114-115)

Solo me queda recomendar este libro a quienes tengan interés en el tema. No es una gran obra literaria, pero sí una magnífica biografía novelada de alguien ante quien hay que rendirse por su inmensa obra.

Hay una reseña muy completa de Carlos Aletto en pagina12.com.ar

 

Andrés Neuman, Hasta que empieza a brillar.

 

Un yanqui en la revolución cubana

 

Este es un pequeño libro, solo 126 páginas con una letra de buen tamaño, pero que cuenta una gran historia: la de un hombre, Willian Morgan, nacido estadounidense, con una vida bastante complicada en la que llegó a trabajar para la mafia, en concreto para el judío Lansky, tuvo tres mujeres y varios hijos en un corto período de tiempo y en 1957 se marchó a Cuba donde se unió a las fuerzas rebeldes que luchaban contra la dictadura de Batista.

En un ensayo titulado ¿Por qué estoy aquí? explica lo que le llevó a adoptar esa lucha 

“Estoy aquí porque creo que lo más importante para un hombre libre es proteger la libertad de los demás. Estoy aquí para que mi hijo no tenga que luchar o morir en una tierra que no es la suya porque un hombre o un grupo de hombres intenten arrebatarle su libertad. Estoy aquí porque creo que los hombres libres deben tomar las armas y permanecer unidos y luchar y destruir a los grupos y las fuerzas que quieren arrebatar los derechos a las personas”. (p. 48-49)

Se incorporó a los revolucionarios en la Sierra de Escambray donde estaba al mando Cienfuegos. Poco a poco, demostrando su valor y conocimientos, fue ascendiendo hasta llegar a comandante. Allí se casó con Olga Rodríguez, otra revolucionaria con quien tuvo descendencia.

Como se ve por el texto citado, Morgan defendía la libertad por encima de cualquier otra cosa. Sin embargo, Castro una vez llegado al poder fue poco a poco limitándola y adoptando posiciones cercanas al comunismo sobre todo a partir de las figuras de Guevara y de su hermano Raúl. Esto hizo que Morgan pasara a la oposición. Fue denunciado por traición y fusilado en 1961.

Creo que la historia podría haber dado para un texto más extenso sobre todo porque lo sucedido después con su mujer es también muy interesante y apenas queda esbozado.

Grann es graduado en Historia, pero ha trabajado mucho en documentales y eso se nota por su forma de narrar: parece un reportaje periodístico por la agilidad y la forma de introducir las diferentes informaciones.

Una lectura interesante y actual por lo que parece que está sucediendo en la isla.

Hay una buena reseña de Francesc Bon en unlibroaldia.blogspot.com

 

 

David Grann, El comandante yanqui. Una historia de amor y traición durante la revolución cubana. Traducción Sandra Caula

 

Una de aventuras y acción

 

Con la frase: “Novela pura de acción” inicia la editorial la contraportada del libro. Y, efectivamente, así es. No recuerdo haber leído una novela en la que sucedan tantas cosas, en las que cada página traiga un acontecimiento, en la que prime de esa manera la acción sobre cualquier otra consideración. Esta es la gran virtud y, al mismo tiempo, el principal problema del libro. Virtud porque el autor es capaz de inventar -o recordar en la medida en que debe de haber una parte autobiográfica-, todo ese conjunto de historias, lugares, personajes y relaciones, pero problema, al menos para mí, porque llega un momento en que agota ya que, además, son muy reiterativas las situaciones que narra, teniendo en cuenta también que el libro tiene nada menos que 503 páginas.

La novela transcurre por diferentes localidades de Polonia, la Unión Soviética (en la zona bielorrusa cercana a Minsk) y Vilnius.

Alguna información del autor: nació en 1899, combatió con Polonia contra los soviéticos en 1921, fue contrabandista y bandolero por lo que, una vez preso, fue condenado a pena de muerte luego conmutada. Desapareció y no se sabe apenas nada más de él hasta su muerte en 1964.

La novela termina así: Cárcel de Swiety Krzyz 14 de octubre-29 de noviembre de 1935. Es decir que, según esto, no solo es que la escribió en la cárcel sino, sobre todo, que hemos de entender que lo hizo en mes y medio lo que sería realmente extraordinario.

Piasecki demuestra una gran facilidad para la narración y para la creación de personajes. Usa frases cortas y unos diálogos muy directos y que recogen muy bien lo que debía ser el lenguaje de ese tipo de ambientes. En este sentido la labor de la traducción no ha debido de ser fácil y han optado por el uso de muchos términos que un lector medio como yo desconoce totalmente (creo que algunos sacados directamente del romaní). Algunos ejemplos: sorche, changa, paltó, vedija, sirla, churi, nial o garlito, … entre otros.

La novela se lee con fluidez aunque, como decía antes, llega un momento en que resulta demasiado reiterativa ya que las acciones son prácticamente las mismas. No obstante, es interesante el trabajo de los contrabandistas a lo largo y ancho de la frontera, así como el tipo de productos que transportaban de una gran variedad que iba desde ropa, loza a pieles de todo tipo de animales o alimentos, etc.

En fin, un libro entretenido con el problema ya enunciado.

 

Sergiusz Piasecki, El enamorado de la Osa Mayor. Traducción Anna Rubió y Jerzy Slawomirski.

 

 

 

Completa síntesis

 

Conozco al autor por el podcast Epidemia ultra. En él analiza multitud de grupos y personajes de ese mundo. No lo he escuchado completo porque es por la noche ya en la cama cuando lo escucho y, la verdad, no es precisamente algo para rebajar la tensión y prepararse para dormir, al menos si no se quieren tener pesadillas.

Al enterarme de la publicación de este libro me alegré mucho porque vi que era la posibilidad de, ahora sí, ver todo lo que este autor ofrece para un mejor conocimiento de este fenómeno que, como reza en el subtítulo, “está conquistando el mundo”.

Delle Donne, que es doctor en Comunicación por la Universidad Libre de Berlín, divide el libro en cuatro partes.

En la primera, El proceso de incubación, hace un buen análisis de los orígenes del pensamiento reaccionario centrado, sobre todo, en la Nouvelle Droite francesa. También explica cómo surge la idea de la batalla cultural.

En la segunda, Los síntomas de la epidemia ultra, se centra en varios casos aunque lo más interesante es la extensa explicación, en forma cronológica, de su surgimiento y evolución en Estados Unidos y también, pero más resumidamente, en Alemania.

La tercera, Secuelas: cuando la epidemia ultra llega al poder, analiza lo que han hecho Orban, Bukele y Modri ya en el gobierno. También dedica un apartado a la internacionalización y a dos de los personajes más importantes de esta tendencia: los estadounidenses Curtis Yarvin y Peter Thiel.

En la cuarta, El tratamiento: ensayo y error, plantea alguna de las formas que se han aplicado para minimizar los daños de esta epidemia, pero como siempre sucede en este tipo de libros, esta resulta ser la parte más floja y se manifiesta, una vez más, la enorme dificultad que hay para enfrentar con un mínimo de éxito esta expansión. De hecho, solo en el caso de Valonia parece que ha habido capacidad de frenar su ascenso.

En este blog ya han aparecido muchos libros que tratan este tema. Es algo que me ha interesado desde hace tiempo y al que he dedicado horas de lectura. En el caso de este libro de Delle Donne tengo que decir que es de los mejores que se han publicado por dos razones: por un lado, como se ha visto, trata los diferentes aspectos desde las teorías que sustentan estas ideas hasta la práctica desde el poder pasando por la creación y evolución de los diversos grupos. Además, todo está narrado y/o explicado de una forma muy clara, demostrando que es un buen comunicador, sin que eso reste nada al nivel de profundidad que se requiere para tratar un tema como este. También hay una muy buena selección de citas.

Para terminar, reproduzco dos fragmentos del libro: 

“No hay una disputa por la verdad, por ofrecer un proyecto político que compita con otros democráticamente, no hay intenciones de debatir para llegar a consensos. Se trata de exactamente lo opuesto: del disenso absoluto y la ruptura con lo anterior. Todo aquello que sea definido como enemigo, por la razón que sea, no tiene lugar en la idea de sociedad que plantean. Eso justifica la mentira, la violencia y la deshumanización. Bajo la excusa de amenazas existenciales, sustentadas por datos inexistentes, pero justificadas por miedos muy profundos, la ultraderecha ha legitimado su existencia, su estilo, su agenda y su proyecto político.” (p. 352-353)

Creo que aquí está una de las claves para intentar dar una respuesta. No hay que debatir, en todo caso hay que procurar desenmascarar.

“Copiar, cooptar o integrar a la ultraderecha a un gobierno no la neutraliza. Nunca lo ha hecho. Solo la vuelve más fuerte. Solo contribuye a la expansión de la epidemia ultra.” (349)

Aquí lo que está pasando en nuestro país con la actitud del PP demuestra claramente lo acertado de la opinión de Delle Bonne.

En definitiva, un libro muy, muy recomendable incluso aunque se hayan leído ya otros sobre el mismo tema. En este se encuentran buenas explicaciones y algunas interesantes novedades.

Hay una interesante entrevista de Natalia Chientaroli con el autor en eldiario.es.

 

Franco Delle Donne, Epidemia Ultra. Del fascismo europeo a Silicon Valley: anatomía de un fenómeno que está conquistando el mundo.

 

 

 

ANDAMIO

 

Entrada con mayor equilibrio que en las últimas entre películas y series. Buenas películas y también interesantes series. En general, se trata de dramas bastante bien tratados y resueltos. Destacaría la presencia de varias producciones nórdicas.

 

Películas

 

Los domingos. Producción española dirigida por Alauda Ruiz de Azúa, que dirigió también Cinco lobitos y Querer, es decir, que es alguien con capacidad y sensibilidad más que demostrada. Aquí se enfrenta a un tema difícil y logra que hasta ateos y anticlericales confesos como yo sigamos la película no solo con interés, sino incluso con emoción, seguramente debido a la riqueza de los personajes y a las espléndidas interpretaciones de todos. También es cierto que tengo con quien identificarme, la tía de la protagonista, sobre todo con lo que dice en una de sus intervenciones más duras contra lo que están haciendo, según ella claro, con su sobrina. Cine de altura.

 

La cena. Producción española. Es una comedia basada en una obra de teatro de Alonso de Santos y también es candidata a los premios Goya. Ha gustado mucho a la crítica y parece ser que también al público. A mí desde luego no. Me parecen situaciones un tanto estrambóticas y algunos diálogos bastante mejorables, por no entrar en que algunas interpretaciones resultan me atrevería a decir que ridículas. En fin, para gustos los colores

 

 

El vínculo sueco. Producción sueca. Basada en hechos reales. Un funcionario del Ministerio de Exteriores que salvó a miles de judíos daneses logrando que pudieran llegar hasta Suecia. Es una especie de Lista de Shindler sueca. Lo más original es el tono en que está realizada porque huye del drama y trata un tema ciertamente duro de una forma ligeramente cómica. Está bastante bien. 

 

Mi vida con Amanda. Producción francesa. Es de 2018. Un buen guion para una película sencilla y emotiva que trata del duelo tras la muerte en atentado terrorista de la madre de una niña de 7 años que se queda con su tío. Intimista, sencilla y emotiva.

 

El último vikingo. Producción danesa. Una comedia negra, a ratos disparatada y en otros emotiva. La parte más de thriller apenas tiene interés, pero lo compensa con las relaciones entre unos personajes realmente peculiares. Magníficas interpretaciones para una película muy original. Merece la pena verla.

 

Parque Lezama. Producción argentina. Adaptación de una obra de teatro hecha por Juan José Campanella, lo que ya es garantía de calidad. Realmente, más allá del texto, que me parece que tiene muy buenos momentos y toca temas interesantes, para mí lo mejor ha sido ver a Luis Brandoni, uno de mis actores favoritos, y Eduardo Balnco interpretando dos magníficos personajes.

 

Series

 

El infiltrado. Segunda temporada de esta serie británica con 6 episodios de una hora. Inspirada en John Le Carré y con una buena producción, esta serie de espías y acción es muy entretenida gracias a un buen guion que no la hace excesivamente complicada aunque tampoco demasiado elemental. Se desarrolla en Londres, Cataluña y diversas ciudades de Colombia.

Prime video

 

El agente nocturno. Segunda temporada de esta serie estadounidense con 10 episodios de 45 minutos. En la misma línea de la anterior. Espías y mucha acción. Poco a poco te vas fatigando y allá por el sexto episodio más o menos empiezas a desear que termine. Hay una tercera temporada que desde luego no veré.

Netflix

 

Girls taken. Miniserie británica de 6 episodios de 45 minutos. Basado en una novela es un thriller que cuenta con un buen guion y unas magníficas interpretaciones. Además, se sale un poco del esquema habitual de secuestro/búsqueda policial. Es más complejo y juegan un papel las relaciones familiares y las reacciones personales. Me ha gustado.

Sky Showtime

 

Cross. Serie estadounidense de 8 episodios de una hora. Un policiaco con asesino en serie y como protagonista un inspector con problemas emocionales. En general resulta entretenida por los muchos giros de guion, pero le sobra metraje y, desde luego, un tramo final que creo que solo es posible en una serie de esta procedencia; no veo a guionistas británicos o nórdicos escribiendo algo así.

Prime Video

 

Putain. Miniserie belga de 10 episodios de 30 minutos. Un drama social muy bien construido a partir de un buen guion. Familias desestructuradas, jóvenes desubicados que muchas veces no tienen ni dónde dormir, unos ambientes muy degradados con bastante presencia del alcohol y las drogas. A veces resulta un tanto dura de ver, pero es una buena descripción de situaciones que seguro que se están dando en muchos lugares. Buenos diálogos y buenas interpretaciones.

Filmin.

 

Un hombre mejor. Miniserie noruega con 4 episodios de 50 minutos. Interesante serie sobre masculinidad, misoginia y el peligro de las redes sociales. Serie con muchos matices en el guion, evitando los trazos gruesos y tratando con mucha sensibilidad a sus personajes. Una buena serie.

Filmin.

Completísimo trabajo sobre Aute

 

Hace año y medio comentaba el magnífico libro del mismo autor dedicado a Serrat y decía que había visto en directo más veces a Aute que al mismo Serrat. Y, efectivamente, ha sido así, sin embargo, he seguido la carrera de este prácticamente hasta el final mientras que la de Aute se podría decir que, en lo que se refiere a nuevos discos, la abandoné a mitad de los ochenta, coincidiendo con mi llegada a Mallorca.

No obstante, he canturreado muchas de sus primeras canciones como, por ejemplo: Rosas en el mar, Siento que te estoy perdiendo, Mira que eres canalla, De paso (esta una de las que más) y, por supuesto no podía faltar, Al alba.

Ahora bien, este conocimiento es como se ve bastante limitado y, por ello, el libro de García Gil me ha resultado difícil de seguir porque describe y analiza la letra de decenas de canciones que no he escuchado nunca. El autor es un gran conocedor de la obra del músico y, además, también de la poesía, por lo que es capaz de realizar esos análisis de forma rigurosa, con el un lenguaje preciso y pertinente, pero el mismo tiempo de una forma tan prolija, entrando tan en el detalle que a veces me ha costado seguirle.

El libro lo ha dividido en 27 capítulos en los que desgrana uno a uno los diferentes discos del músico y, dentro de ellos, en la mayoría de los casos, canción a canción centrándose básicamente en la letra. Es un trabajo muy prolijo en su doble acepción de dilatado en exceso y cuidadoso.

Además, también utiliza fragmentos de críticas, entrevistas y textos con intervenciones del propio Aute.

Hay también algunas referencias a su obra pictórica, pero en mucha menor medida a pesar de que para el propio Aute esta parte de su trabajo era la más gratificante.

García Gil se centra como ya he dicho en las letras y por eso me parece buena idea traer aquí la opinión de Luis Mendo, el músico más importante que trabajó con Aute en la primera época y que fue el productor de varios discos:

“Además, Eduardo es muy buen músico. Una gran canción es letra, pero sobre todo melodía, y esto lo hace Eduardo como nadie. Es capaz de ponerle música a la guía telefónica”. (p. 169)

Coincido plenamente con Mendo porque creo que sus melodías son fácilmente reconocibles y difícilmente olvidables. Al menos a mí me pasa con las canciones que aprendí hace ya cincuenta años.

Para terminar, creo que es significativa esta cita sobre la dificultad de hacer una buena canción:

“Una canción no es para Aute un mal poema o un arte menor, sino todo lo contrario. Incluso llegará a decir que es más difícil hacer una buena canción que escribir un cuento, pintar o hacer una película”. (p. 196)

En definitiva, un libro interesante para quien disfrute con la música del protagonista y realmente imprescindible para sus incondicionales. A mí me han interesado los primeros capítulos por lo que decía antes de mi conocimiento de su obra, pero el resto se me han hecho largos y premiosos. Evidentemente, esto no es culpa del autor del texto que, por cierto, tengo que decir que escribe muy bien, con un uso muy bueno y preciso del lenguaje y con un conocimiento exhaustivo de la obra del biografiado y del lenguaje poético en general.

La edición se completa con toda la discografía de Luis Eduardo Aute y un buen repertorio bibliográfico.

 

Luis García gil. Aute infinito.

 

El Carrère más personal

 

Qué placer me produce siempre leer a este grandísimo escritor francés. He leído prácticamente todo lo traducido de su obra y solamente un libro, El Reino, me dejó frío seguramente por mis posturas antirreligiosas más que por el propio texto.

En este Koljós, por cierto un curioso título, nos ofrece una visión de su familia centrada principalmente en su madre, la famosa historiadora y escritora Hélène Carrère D’Encausse que, no por casualidad, son los dos apellidos de su marido ya que el suyo es un complicado apellido georgiano, país del que procede su familia y ella misma.

El libro, de 437 páginas, está dividido en 321 capítulos. Los cuatro primeros los dedica a sus bisabuelos y abuelos. Tienen el interés de ver cómo funcionaba la emigración en los primeros años del siglo pasado. Me ha costado a veces seguir la trayectoria porque aparecen muchos personajes y no siempre sus nombres son fáciles.

A partir de ahí ya se centra en su familia cercana y dedica capítulos monográficos a Nicolas, el hermano de su madre, la joven Hélène y Louis, para continuar ya con la historia de los dos últimos y, lógicamente la del propio Emmanuel una vez haya nacido.

El autor deja pronto clara cuál es la intención de este texto en un fragmento un poco largo pero que reproduzco por su interés. 

 “Me gustaría escribir este libro bajo el signo de la piedad filial, pero no estoy seguro de ser capaz. A estas alturas de la historia y mi madre solo tiene 15 años, ya la retrato como una mujer autoritaria y dura, y finjo escandalizarme por lo que dice Nicolas, “Hélène no es solamente una historiadora de la Unión Soviética; es una historiadora soviética”, cuando yo mismo he dicho alguna vez: “Mi madre te miente hasta cuando le pides la hora”. Si sigo por esa pendiente, no voy bien encaminado para hacer de este relato el monumento de piedad filial que me gustaría que fuera. Aun así me pongo a ello con la esperanza de que me sorprenda, de que, al perforar la corteza de rencor y malentendidos acumulados desde hace más de 50 años, llegue a lo que debe ser la fuente de este libro: el amor sin límites que nos unió en mi infancia.” (p. 105)

Es interesante la frase final porque, efectivamente, parece que fue solamente en la infancia cuando se produjo ese amor de madre. A lo largo del libro Hélène no suele aparecer como alguien positivo salvo en su faceta pública en la que sí tuvo mucha notoriedad hasta el punto de ser Secretaria vitalicia de la Academia francesa, además de obtener numerosos galardones y medallas de honor. Llegó incluso a ser eurodiputada. Sin embargo, en su vida privada, tal y como lo cuenta su hijo, dejó una impronta menos positiva. Baste el dato de que estuvo casada 71 años con su marido y, según cuenta el hijo, durante los últimos cincuenta no apareció gesto o palabra de cariño hacia él.

Evidentemente, no se trata de contar nada de un libro que además de la historia familiar incluye algunas interesantes anécdotas como, por ejemplo, la de Salomé, una prima que era embajadora de Francia en Georgia, el presidente de ese país logró poder nombrarla ministra de Exteriores en 2004 y, finalmente, terminó de presidenta tras ganar las elecciones en 2018. Dedica bastante espacio a hablar sobre la guerra de Ucrania tanto la actual como el conflicto que hubo antes por Crimea y la parte oriental, un conflicto en el que su madre fue comentarista en diferentes medios de comunicación.

La parte final, en la que relata los últimos momentos de su madre me ha resultado muy emotiva y tengo la impresión de que le ha costado bastante escribirla.

Si lo que cuenta Carrère en este libro resulta interesante, aunque puede que a algún lector le sobren algunas cosas, también es muy importante la escritura y la capacidad narrativa del autor, algo que no por habitual en toda su obra deja de sorprender, lo mismo que su implicació0n personal. Claro que es uno de los principales exponentes de lo que se ha llamado “literatura del yo”.

No quiero terminar el comentario sin reproducir un fragmento que me ha llamado la atención y que, además de al caso que él lo aplica yo lo haría con el pueblo israelí porque es exactamente igual:

“Las distinciones humanistas del tipo “el pueblo ruso no es lo mismo que su gobierno”, que hace unos meses me parecían de sentido común, ya no me resultan tan obvias conforme se van sucediendo las atrocidades y la sociedad rusa se transforma toda ella en el imperio de la Z triunfante”. (p. 361)

(Z es el símbolo de los partidarios de Putin.)

En fin, un libro que, como todos los suyos, es absolutamente recomendable. Uno de esos libros que cuesta dejar descansar porque sabes que lo que te espera cuando lo retomes siempre te va a hacer disfrutar.

Algo que echo en falta en la edición es que se hubiese incluido alguna de las fotos que comenta sobre todo en los primeros capítulos.

Por cierto, en marzo de 2024 comenté el último libro publicado por la madre, una obra dedicada a la biografía de Alexandra Kollontái.

 

Emmanuel Carrère, Koljós. Traducción Juan de Sola.

 

 

 

Buen descubrimiento

 

Solo conocía a este autor de nombre y por alguna reseña hecha por un gran seguidor suyo al que luego mencionaré. Aunque leo pocos libros escritos por autores españoles, me animó lo que la editorial cuenta en la contraportada y, por qué no decirlo, el hecho de que estaba escrito originalmente en catalán, lengua en la que, por cierto, al terminar la lectura me di cuenta de que es en la que debería haberlo leído, si bien me parece que está muy bien traducido.

Guasch es un joven escritor, nació en 1997, que cuenta ya con varios libros publicados tanto de narrativa como de poesía.

Su padre se suicidó en 2013 sin dejar ninguna nota y diez años después el autor decide escribir este libro intentando averiguar el porqué de tan grave decisión. Para ello establece un auténtico diálogo con el padre muerto en el que habla de su relación o de la falta de ella. También va alternando referencias a momentos de su infancia y juventud, a la relación entre sus padres, la llegada de sus hermanos (que son adoptados), a su primer amor, Valèria, a los veinte años, y a menudo a sus conversaciones con Berta, su amiga y confidente.

Junto a ello, y ocupando un espacio importante en el libro, refiere los casos de varios suicidas, principalmente del mundo de la literatura, buscando en ellos si dejaron o no notas explicativas que le pudieran ayudar a comprender lo hecho por su padre. Hay referencias entre otros a: Foster Wallace, Silvia Plath, Arthur Cravan, Michima o Dylan Thomas.

Como se ve, el tema es realmente apasionante, pero es que, además, Guasch es un magnífico escritor, con un lenguaje muy poético, gran sensibilidad, y una manera de ir mostrando los diferentes momentos y situaciones de forma gradual, diría que es como si quisiera que el lector le acompañara en su búsqueda. Del libro dice Colm Tóibin “Una fuerza hipnótica” (reproducido por la editorial en la contraportada). Y es que, efectivamente, el lector queda atrapado en la lectura de esa búsqueda y va pasando, al menos en mi caso, por diferentes estados de ánimo desde la emoción hasta la tristeza.

Aunque el tema de ambos libros no tenga nada que ver, leyéndolo me iba recordando el que leí recientemente de Mario Obrero, otro joven que también es poeta.

Un libro que me parece muy recomendable. Un tema muy interesante tratado con hondura, emoción y respeto.

Para terminar, reproduzco un fragmento bastante extenso porque creo que representa muy bien el contenido del libro:

“Me levanto antes de que salga el sol, cuando todos duermen, y empiezo a escribir. En la resina de los pinos, resplandece la luz del sol que sale. Muy despacio, el cielo se vuelve claro, pero primero es de un azul oscuro, después de un verde lacustre, de un amarillo mustio, como de final, y luego el cielo se vuelve claro. Te invoco al leerte. Tus correos electrónicos, tus cartas, las palabras que me dijiste y aún recuerdo. Te busco en otros lugares: repaso los diarios de mamá, desafío tus ojos en las fotografías, tecleo tu nombre en internet sabiendo que no queda ningún rastro de él. Pasaste por el mundo como un cometa que arde demasiado rápido. No faltan tantos años para que la gente que te quiso y te recuerda deje de existir. Cincuenta, sesenta, setenta años para que no quede nadie que llegaras a conocer sobre la Tierra.” (p. 134)

Hay una magnífica reseña de Marc Peig en unlibroaldia.blogspot.com. También ha reseñado los otros libros de Guasch del que es fiel seguidor.

 

Pol Guasch, Reliquia. Traducción Unai Velasco.

 

Inicios de la serie dedicada a Conde

 

Este es el segundo volumen de la serie que el autor dedica a Mario Conde como protagonista de las historias. He leído alguno de los últimos, cuando ya Conde se dedica a la compra venta de libros, pero en este aún es policía, una faceta que no conocía del personaje.

La mera trama policiaca de la novela no me parece especialmente interesante, como tampoco lo suelen ser cuando ya dedicado a los libros le hacen encargos para alguna investigación.

Del Padura con Conde de protagonista lo que verdaderamente me gusta es su forma de narrar, el uso que hace del lenguaje popular, las conversaciones entre el grupo de amigos: El Conejo, El Flaco Carlos y Andrés, con los que se dan buenas comilonas hechas por Josefina, la madre del segundo, comilonas que recuerdan bastante a las de Vázquez Montalbán y su Carvalho.

En esta novela Conde tiene que resolver el asesinato de una joven profesora del Pre y eso le da pie al autor a mostrar una cierta nostalgia de la época de estudiante y también de cómo era entonces su barrio.

Al contrario de lo que sucede en las últimas novelas, Padura ofrece pocas críticas a la situación del país. Apenas alguna referencia al deterioro de las viviendas y poco más. Incluso para las comilonas hay todo tipo de viandas. Hay que tener en cuenta que se publicó en 2001, pero la historia sucede en 1989.

Me ha resultado curiosa la reflexión que reproduzco a continuación hecha por el director del Pre porque es algo que, como la crisis del teatro, he oído siempre y sigo haciéndolo:

 

“Yo no sé qué está pasando, pero cada vez a los muchachos les interesa menos aprender de verdad. ¿Saben qué tiempo llevo yo en esto? Veintiséis años, compañeros, veintiséis: empecé de maestro, y ya llevo quince de director y cada vez creo que es peor”. (p. 40)

 

Un libro muy entretenido y recomendable para quienes disfruten con el lenguaje.

 

Leonardo Padura, Vientos de cuaresma.

 

 

Diferente

 

Desconocía esta faceta literaria de la autora. Solo la conocía como dramaturga y autora de éxitos como Arte o Un dios salvaje (esta solo la he visto en su versión cinematográfica). Sin embargo, veo por la solapa de este libro que tiene varias novelas que, además, han recibido más de un premio.

Este Casos reales es un libro realmente original y bastante impactante por su contenido, además de contar con una magnífica escritura.

El libro se compone de más de cincuenta textos que básicamente se pueden dividir en dos grupos: por un lado, los verdaderos casos reales que son pequeños fragmentos de juicios a los que asistió Reza a lo largo de quince años, y, por otro lado, algunos aspectos más personales referidos a la vida de la autora que actúan en forma de contrapunto para rebajar algo la tensión de la otra parte, y que se van intercalando a lo largo del libro.

Por lo que se refiere a los juicios, la variedad de situaciones es muy grande pues hay casos de, entre otros: violencia racista, violencia de género (más de uno), corrupción de menores por un presentador de tv, pequeño traficante de coca, violación, madres que asesinan, o lo intentan, a hijos y un lago etcétera que incluye hasta un juicio a Sarkozy.

En muchos de estos casos Reza no ve una víctima y un verdugo demasiado claro. Habla de su pasado, de las circunstancias del momento, en definitiva, ofrece una mirada humana que escapa a los límites claros del bien y del mal. Desde luego, hay varios casos realmente duros de leer como los de las madres asesinando a sus hijos.

En los textos en los que ofrece aspectos más personales podemos encontrar cosas como: reflexiones sobre la muerte, la vejez, las penas y la venganza, referencias a escritores con los que mantuvo contacto como Roberto Calasso o Imre Kertesz, o un día que cuida de su nieta y otro largo etcétera.

Si importantes son los temas que trata, tanto más lo es la manera en que lo hace a partir de un lenguaje claro y preciso, de forma muy concisa a través de frases cortas y directas. Hay que decir que la mayoría de los textos tienen apenas dos o tres páginas, por lo que parece necesario que utilice esa gran economía de medios. Esta economía resalta sobre todo en las escenas de los juzgados en las que con muy poca información sitúa muy bien al lector en el proceso. De hecho, hay más de una de esas historias que a uno le gustaría que continuase contándola.

En suma, una lectura muy interesante y recomendable.

 

Yasmina Reza, Casos reales. Traducción Regina López Muñoz.