La ciudad de Nueva York, en los años 1946 y 1947, vista por una italiana
joven, culta y esposa de guerra de un estadounidense que al poco de llegar se
divorcia de ella. Esta es la pequeña historia que se narra en este libro.
Realmente se trata de unas memorias escritas cuarenta años después en las que
de vez en cuando se intercalan trozos de las cartas que escribió a su familia.
No es apasionante, no dice nada especialmente
interesante, no aparecen grandes personajes (excepto un desconocido en ese
momento Marlon Brando), no se descubre nada nuevo ni sobre la ciudad ni sobre
otros lugares como California o Hawái (sic)
a los que la autora viajó; todo eso es cierto, sin embargo tengo que reconocer
que he disfrutado muchísimo con su lectura, que el tono un tanto irónico a
veces, el sentido del humor, la forma de contar,…hacen que se lea de un tirón (eso
sí, no llega a las 200 páginas) y que al final queden ganas de leer algo más de
Olschki que, por otra parte, solo escribió otro texto publicado en los cincuenta
y que pronto aparecerá por el blog.
Recomendable para pasar un buen rato y mejorar el
estado de ánimo.
Marcella Olischki, Oh, América
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